a passagem das horas

era uma criatura que acreditava nada ser alterável na sua vida. quando entrava num café, sentava-se de costas para o trânsito do mundo, quanto menos visualizasse a pulsão da cidade, quanto menos esbarrasse com dinamismo, melhor. bebia o café sempre com o mesmo ângulo de inclinação da chávena. dirigia-se ao balcão de pagamento mais ou menos numa recta, orientada pelo alinhamento das linhas da tijoleira que cobria o chão. anotava as datas das suas fatalidades biográficas mais dramáticas e cada vez que se completavam doze meses sobre o sucedido fazia questão de aludir ao facto, mais ou menos directamente, mais ou menos poetica ou artisticamente, como quem compõe um ramo de flores para depositar no sepulcro de um antepassado. na regularidade e aparente imobilidade destes ciclos, automaticamente renováveis, como num contrato celebrado e contraído com o universo, certa vez, entre a mesa do café de sempre e a caixa de pagamento, exactamente sobre a recta habitualmente trilhada, apercebeu-se de que o seu relógio parara: para além de ser impossível só ter decorrido o tempo desenhado pelos últimos ponteiros, o eixo dos segundos estava inerte. o facto foi-lhe completamente insuportável. e passou a fazer parte do rol de eventos funestos. dentro de um ano, a paragem do relógio seria rememorada com a dignidade e ritualização que se impunham.