(...) Junto à casa de chá, quando estou mesmo a passar por ele o cego diz algo. O que diz? por uns instantes fico a lutar com os meus ouvidos. Ouvir por vezes não é fácil. Ele disse: alguém me diz as horas? Havia ali uma sensação clara, trágica: como aquele que tem direito a um último pedido e o faz. O cego atirou aquela pergunta para o ar, não a dirigiu a ninguém. Que alguém a apanhasse, à pergunta - como se fosse um objecto - e tivesse a gentileza de responder. Que gentil sou quando tenho medo, quando o mundo me causa estranheza: aproximei-me do cego, respondi-lhe à pergunta. São duas e meia, disse-lhe (não tenho relógio, tinha visto as horas há instantes no grande relógio da esquina). Ele agradeceu. Levantou-se do banquinho. Duas e meia. Eram horas. Para qualquer coisa. Pegou no banco com a mão esquerda, na direira a bengala. Ele tinha de ir. (...) é fácil indicarmos o caminho a um cego. É isso a cegueira: alguém não sabe onde está, não vê o espaço, as coisas que existem no espaço. Se está cego tem uma limitação geográfica, desorienta-se no espaço, no espaço, meu caro, não no tempo. Aquele cego a perguntar as horas fez-me tropeçar. Como se pela primeira vez entendesse que a cegueira não é apenas o espaço e as suas coisas ficarem invisíveis: também é difícil ver o tempo quando não há olhos (...)

Gonçalo M. Tavares

Visão, 31 de Janeiro de 2008